他不是死于疾病，也不是死于意外。他的死亡，是一场无声的告别，一场灵魂的远行。
人们说他是诗人，可他自己却从不承认。他说，诗不是写出来的，是活出来的。可当他在那个清晨被发现时，手里还握着一支笔，纸上满是未完成的句子。没人知道他写了什么，也没人敢去读。
有人说他疯了，因为他的诗太狂，太野，像风一样不受束缚。也有人说他太孤独，独自一人走在城市的边缘，用文字与世界对话，却始终没有得到回应。他不是在写诗，而是在寻找一个能听懂他的人。
那年冬天特别冷，寒风卷起落叶，像是在为谁送行。他最后一次出现在咖啡馆，坐在角落，望着窗外发呆。服务员问他要不要加件外套，他只是笑了笑，说：“我身上有火。”可那天晚上，他再也没回来。
后来，有人在他住处发现了大量手稿，有些已经泛黄，有些还带着墨迹未干的痕迹。那些诗句里充满了对生命的热爱，对死亡的恐惧，还有对世界的疑问。他问：“如果诗不能改变世界，那它还有什么意义？”没有人能回答。
他的葬礼很简单，只有几个朋友到场。他们没有哭，只是静静地听着一位老者念他的一首诗。那首诗的名字叫《诗人之死》。
“我不是死去，我只是离开。”他说，“当我离开时，你们会记得我吗？”
如今，他的名字早已被遗忘，但他的诗还在某些人的书页间流传。或许，这就是诗人最真实的归宿——不在尘世，而在人心。
诗人之死，并非终结，而是另一种形式的活着。
